Se levanta al oído de las campanas

Y con la noche el cielo se pudre entre ojos

Ojos de verdes llamadas y locura.

Tengo miedo, se pierde el silencio en esta estampa negra

De alacrán y sombras paranoides.

Que no están frías sus manos si en las esquinas aúlla.

Llora su presencia al margen de las amapolas

De los olivos que crecen, bajo jaulas.

Y las sabanas de los hombres muertos entristecen esta sala oscura

Esta sala de televisores con malas noticias.

“La humanidad está enferma”

Y entre humo, cañas de juncos, y ambulancias

Mataron al rostro con las manos manchadas de sangre.

Llorare, porque todo termina, porque no somos una plaga

La plaga es lo que nos han enseñado a ser.

¿Es que acaso ya no queda cariño, ni caricias, ni amor,

Ni besos, ni ternura, ni amigos, ni sed, ni risa

Ni luz de estrellas, ni ángeles, ni flores,

Ni sol, ni campo, ni cielos limpios, ni claridad?

Mentira, no me creo nada, a mi déjame en paz

Prefiero la paz de este campo de trigo

Y el ensueño de mi fantasía crónica recurrente.

Te preguntas porque doy golpecitos a la mesa

Tranquilo, sin miedo, a la gente no le importa.

No hay nada en las aceras campantes

Y los textos que el profesor dictaba no son más que cuentos

Que atan cabos sobre la faz de esta pena.